Non cuntable

Diba tantu tiempu que nun m’unviabes un cantar
que cada nota fízolo colos mios oyíos.
Diba tantu tiempu que nun sentía la to voz,
qu’al vierte nun sé qué voi faer.
Morreme.
Morreme.
Morreme d’amor.
Porque lo único que tengo
ye esti amor pol amor.

—Y nun tienes nin idea de cuánto lluevi,
cuando apaeces
colos tos cantares,
y tráesme l’amor pol amor—.

Xuraría que nunca tuvimos tan lloñe
hasta que pidisti perdón por nun tar.
Vuelves idénticu a otres vegaes
pero con distintos matices,
como un versu llibre
abasnando cadenes de lletres
que siempres vuelven faeme cayer.
Y t’empeñes en traer de vuelta
los díes en que yéramos poema,
les lluces de les discoteques,
que nunca s’apaguen si tas tu;
les lluces de les discoteques,
que solo apáguense cuando tu te vas.
Y cuando nesa nueche de trés soles
sienta’l mieu
a dexar de baillar,
—polo que pueda pasar—,
sé que vas tar ende,
mirándome ente les solombres de la xente,
buscando otru cantar
pa poder averate a mi.

Y cuando lleguen eses hores azules
que mienten
y caya al suelu nun descuidu,
pol enriedu de los mios tacones de gordones,
cuando ruempan
les botelles
y ruémpanse los fechos,
cuando naide tea mirando
y traigas les tos buelgues,
cuando suene creep
y españen los focos,
y tu cayas conmigo
—porque tiraríes
pal suelu pa tar ellí,
conmigo—,
entós qué voi poder faer.

Morreme,
contigo nel suelu,
ente cristal y roses,
solo voi poder morreme,
morreme de dolor,
porque lo único que soi
ye esta vida enllena de música
que
suena
lloñe,
que
nun
puedo
tocar.

—Y nun tienes nin idea de cuánto lluevi
cuando nos baxen el telón.
Cuando escribo sobro la cera
que nun tas,
y quedo llabrando ermos de vacíu
con rastriellu
y llárimes
de fierro,
sol eternu cielu de setiembre,
mientres piensu nesi amor non cuntable,
tan indefensu a l’alcordanza,
que ye muncho más qu’eso—.